La Caverna Abandonada

2007-12-19T19:40:00.000+01:00

2007-05-16T13:50:00.000+02:00

Como tiene que ver conmigo, aunque está en otro blog, pues os pongo el link.

Gente

2007-02-21T10:21:00.000+01:00

De algún modo, esta tarde, me he visto envuelto en una discusión absurda.
Situémonos, cafetería de la facultad, un compañero, un amigo y otro que se cree Dios y que ojalá no llegue a ser ni lo uno ni lo otro. El amigo está explicando algo y dice (en qué momento) que la visión en color es un lujo biológico. Que no es necesaria para sobrevivir. Dios, algo enfadado, dice que no. Que si no, no lo tendríamos y que todo lo que tenemos es imprescindible para vivir.
Yo estaba con la teoría de que la evolución nos ha dotado de mucho más de lo que necesitamos (p.ej.: dos riñones, muchos músculos en la cara o 7 metros de intestinos y no 6 y medio. El caso es que el tono de Dios empezaba a irritarme, pero quien me conoce sabe que es fácil que alguien no me caiga bien y no debería importar mucho, aunque debo decir que llamó gilipollas a los neurocientíficos que “creen poder contar cuántas neuronas hay en el cerebro o cuántas conexiones tiene”, porque eso es imposible. Lo cierto es que yo también tengo un buen ego, pero me gusta informarme de los temas antes de afirmar estupideces… una vez informado puedo decir todas las estupideces que quiera, pero ya puedo hacerme cargo de que lo son…
El caso es que la conversación, de algún modo, llegó al punto, y yo flipaba, de que los homosexuales deberían tener el matrimonio prohibido porque (atención!) los gays “van a putear a familias heterosexuales de vedad, con hijos, que quieren acceder a una vivienda protegida quedándosela ellos para follarse” y (atención !!!), en relación a su derecho a la adopción, “es más probable que un homosexual sea pederasta a que lo sea un heterosexual, porque si te gustan más cosas que las mujeres, es más probable que pases a otras cosas luego”
Verídico. Pero creo que es prudente que os vuelva a situar, para entonces mi amigo se había ido y sólo estaba con el compañero que le daba la razón (¿?) y el tipejo que se creía Dios. Todos estudiantes de filosofía.
Yo nunca tomaría en serio la afirmaciones en torno a la sexualidad que hace un tío cuya mayor fantasía sexual es perder la virginidad… pero así son las cosas. Cuando uno debe ser cruel, tiene que serlo, pero siempre desde la honestidad.
Yo, como no podía parar de flipar, le pregunté que de donde coño se sacaba sus datos, que si había ido a una cárcel y había preguntado qué porcentaje de pederastas eran homosexuales o si al menos se había tomado la molestia de preguntar a un psicólogo (le ofrecí darle la razón si ganaba al mejor de 5 psicólogos elegidos por él en la facultad de psicología de la Complutense, pero se ve que no quiso). No, me dijo que el sabía de muy buena tinta que era así y que lo había visto con sus “ojitos”.
Yo llevaba un rato ya intrigado por cómo funcionaba la cabeza del sujeto, ya que no parecía responder a las mismas leyes lógicas que cualquier persona. Estuve tentado de llevarle a un neurólogo “gilipollas” a ver qué le diagnosticaba. Es increíble que haya gente como esta y se pueda decir que son de la misma raza. Las mismas neuronas, pero decididamente, en otro orden.
¡Ah!, lo olvidaba. La cosa mejora aún más si os digo que el tío constantemente (a parte de levantar la voz) me decía que yo era un cerrado de mente que hacía por no comprender.
Eso no lo sé, pero como actor debo ser la leche, porque contener la risa histérica como en ese momento debe haber pocos que lo hagan.
Como no quiero discutir más el tema, no expondré mi opinión argumentada, se que pensáis algo bien parecido. Lo dejo como hecho de que estudiar años de filosofía no quitan la gilipollez a los casos límite (los sentimos, colaboradores de la COPE…)

P.D.: Dicen que sólo sobrevive uno de cada tres blogs a sus primeros meses. Los míos podrían citarse como ejemplo de la estadística, pero debo decir que yo sólo los he dejado en stand-by. Además nunca me ha gustado forzarme a escribir y hasta hoy no me había sentido con ganas (en inglés la expresión es más sugerente “I haven´t felt like writing till today”). No me había sentido como escribiendo…
Si quisiera hacer un informe de lo que ha ocurrido desde las últimas veces que escribí, sería inexcusable obviar la sustancial mejora de mis relaciones con mis compañeros de la facultad, a los que ahora llamo “amigos”, mi re-toma de contacto con mi ex-novia, aunque ella parece menos interesada en la que fue la “persona de su vida” durante un año y medio de lo que me gustaría y alguna otra cosa. Pero no quiero.
Sólo quería contar, a quien lea esto y le interese, que he escrito antes algo que subiré a la Hoguera y a The Eye, que he estado leyendo cosas que escribí y me he dado cuenta de que algunas cosas me gustan más de lo que recordaba y que pretendo retomar el tema de los blogs, al menos por un tiempo, aunque con algo de calma.

Fotografía

2006-10-26T15:14:00.000+02:00

Me gusta hacer fotos y últimamente he dedicado mucho tiempo la siguiente página:
http://www.flickr.com/photos/lst1984/

Tal vez mi momentáneo abandono de los blogs se deba a ello...

Canciones y verdades

2006-10-25T19:58:00.000+02:00

Hay viejos pensamientos de actores muertos que interpretan funciones pasadas que no dejan de asaltarme y que no ahuyento.

Los altavoces, acompañando a mis dedos, murmuran:

It's only you, beautiful.
Or I don't want anyone.
If I can choose.
It's only you.
But how could I miscalculate...
perfect lies from a perfect dame.
If I can choose... it's only you.

Han pasado muchas cosas, algunas incluso serían consideradas por bastante gente como un avance. Incluso el futuro se aparece prometedor, tanto el inmediato como el lejano. Tan prometedor como yo lo haga.

Cada vez tengo más claro cómo soy y cómo quiero ser. Y cada vez tengo más claro que eso es una virtud, no paro de ver cómo la gente se engaña a sí misma a mi alrededor. Cómo justifican sus acciones y sentimientos en cosas que saben que son falsas pero les hacen sentir bien. Ellos sabrán, pero si alguna vez se derrumba su castillo de naipes, tal vez se sientan demasiado desorientados como para levantarse durante mucho tiempo.

Los altavoces, aún de fondo, dicen ahora:

Whatever poison's in this bottle will leave me broken sore and stiff.
But it's the genie at the bottom who I'm sucking at. He owes me one last wish.
So here's a present to let you know I still exist.
I hope the next boy that you kiss has something terribly contagious on his lips.

But I got a plan (I got a plan)
Drink (drift) for forty days and forty nights.
A sip for every second-hand tick.
And for every time you fed me the line, "you mean so much to me...".
I'm without you.

Bueno, tal vez nunca deje de echar ciertas cosas de menos, pero al menos sabré que ya se perdieron para siempre y que no debo pasarlo mal intentando que vuelvan.

Un clavo ardiendo

2006-10-05T14:43:00.000+02:00

Mi facultad tiene algo especial, mágico. Cada mañana se me hace un mundo despertarme para ir allí, vendería mi alma por dormir siempre un poco más, una y otra vez apagando el odioso despertador para sumirme de nuevo en el feliz mundo donde los problemas se disipan en fantasías oníricas. Pero como el maldito bufido electrónico es tan molesto y la poca voluntad que tengo se alía con mis remordimientos no tengo más remedio que dirigir mis largos pasos hacia allí.
Una vez dentro, algo cambia. La sensación de estar aprendiendo algo que me fascina me rodea y me restriega por la cara que estuve a punto de no ir. Me dan ganas de ir a la biblioteca y leer toda esa montaña de libros que recomiendan los señores doctores, sin embargo mi falta de voluntad esgrime el temible argumento de “bueno, ya lo haré mañana”, se apunta un tanto y me encamina a la cafetería donde casi siempre hay alguien con quien puedo hablar y si no a la sala de ordenadores, mi viejo santuario durante el año pasado, como diría Fuentes, mi centro de apertura cognoscitiva a la totalidad de Internet.
Y si no, el campus. Alguien antes o después te dice “eh, tú” y te saca de tus pensamientos. Cuando, ya al final, todo parece perdido y hay que volver a casa siempre me pregunto si no hay algo más que pueda hacer, aferrándome a cualquier motivo para quedarme allí un rato más.

¡Vaya!, puede pensar cualquiera, parece el testimonio de un empollón cursi y empalagoso que desea contar a todo el mundo lo guay que es la universidad. Pues una de dos, o es eso, o es el relato de un chico que se apega al único sitio que no le recuerda a su ex-novia ni el infierno que se le hace la vida en su casa y trata de volcarse en un mundo que el año anterior descuidó para dedicarse a ella.
A veces uno no puede dejar de tener la sensación de que camina hacia delante, pero sobre una máquina de correr.
De momento me agarraré a mi clavo ardiendo y trataré de creer que me van bien las cosas. De momento…

Cambios y no tanto:

2006-09-16T19:07:00.000+02:00

Uno de mis mejores amigos de estos últimos años y que además vivía a dos manzanas de mi casa se muda a 40 kilómetros y dos zonas de “Abono Transportes” de distancia.
“No, pero seguiremos quedando como antes” pero ambos sabemos que no, que pese a tener realmente poco en común en gustos, carácter y pasado, una amistad asombrosamente sólida y comprometida va a diluirse en el aire del recuerdo a nada que pasen un par de años. ¿Y que esperaba? ¿Qué durase para siempre? No, pero me quejo igual y quien me llame ingenuo puede saber que me la sopla ampliamente.
Además y gradualmente me voy desprendiendo de los últimos restos de la mayor decepción (y supongo que no la última de lo que se perfila como una larga lista) que he sufrido hasta la fecha, y aunque se acerca un año que quiero que sea memorable, me temo que será poco más de lo mismo.

Pero “la vida es lo que uno hace de ella” y yo no quiero pasármela preguntándome qué habría pasado si yo… lo que sea.

Si me salió bien el examen de Lógica que afronté con una preparación escasa (y eso ya es concederme demasiado) pasaré limpio a segundo y si hay suerte el año que viene intentaré irme de Erasmus a Alemania. Pero depende de mi, depende de que la maldita vergüenza quede atrás y me deje saltar y descubrir qué hay abajo… o dármela, pero al menos lo sabré.

Por ahora, y hasta que sea el momento de saltar, voy a compartir una descripción de un viaje en tren que me asombró, de Thomas Pynchon, ¿quien si no?.

El arcoiris de la Gravedad (pag. 388):

Una semana más tarde está en Zurich, tras un largo viaje en tren. Mientras las criaturas metálicas, en su soledad, días de enclaustramiento y neblina constantes, se pasan las horas imitando, jugando a las moléculas, remedando su síntesis industrial, su rotura, su unión, su acoplamiento y su nuevo acoplamiento, él dormita, dormita entrando y saliendo de una alucinación en el teatro de los Alpes: abismos, túneles, esfuerzos increíbles para escalar pendientes imposibles, cencerros en la oscuridad, terrenos verdes por la mañana, olores de húmedas praderas, siempre a través de las ventanas una brigada de hombres sin afeitar ocupados en reparar un trozo de la vía, largas esperas en las estaciones ferroviarias de clasificación, donde los rieles se extienden como las líneas que muestran las capas de una cebolla al ser cortada por la mitad, de punta a punta, lugares grises y desolados, noches de silbatos, de acoplamientos, de estrépitos, de vías muertas, atardeceres de vacas de mirada fija en las laderas de las colinas, convoyes militares esperando en los cruces mientras el tren resopla, en ninguna parte se observa jamás un claro sentido de la nacionalidad, ni siquiera de los lados beligerantes: sólo existe la Guerra, un único y dañado paisaje, en el cual la «Suiza neutral» constituye una convención no demasiado clara, que se observa con tanto sarcasmo como la «Francia liberada», la «Alemania totalitaria», la «España fascista» y cosas así.

Punto y seguido

2006-08-15T22:52:00.000+02:00

Mi abuelo estaba a punto de morir, las cosas en casa iban mal, siempre lo habían ido, pero esta vez iban especialmente mal, el trabajo se hacía más y más odioso cada día y me suponía un infierno no coger el teléfono cada mañana y decir que estaba enfermo, pero, para mi vergüenza, nada de eso me importaba realmente.
Después de casi dieciocho inolvidables meses, ocultándolo entre mentiras y basura, mi novia me dijo que me dejaba porque ya no sentía lo mismo. Creo que la parte de que me dejaba porque llevaba tiempo ligando (y siendo ligada) por alguien a quien creía mi amigo se le debió olvidar. Poco a poco averigüé la verdad siguiendo los trazos de rastros turbios y saltando sin red poco seguro de si realmente quería saber lo que vería en el otro extremo. Engañado…
La última vez que hicimos el amor fue mientras mi abuelo moría, y las cosas en casa siguieron empeorando. Mi ángel voló seducido por su propio poder de seducción, destruyendo tras de sí todo cuanto habíamos hecho juntos y mi fe en mucha gente. Fortuna es una diosa cruel, le gusta jugar con nosotros.
Pero me sorprendo a mi mismo sin lágrimas cayendo por la mejilla, en algún lugar del camino entre la entereza y la insensibilidad preguntándome si lo habré asumido y superado o si ni siquiera soy consciente de que no volveré a ver a mi abuelo, de que ya no puedo querer a quien me entregué por completo y a ciegas. Preguntándome por qué no lloro, por qué no puedo llorarlo todo fuera de mi y dejarlo atrás.
Realmente no me siento mal, me siento en blanco. Vacío y muy solo. Más y más sólo cuanta más gente hay, respondiendo un descafeinado “bien” cuando me preguntan qué tal estoy y luchando con fuerza porque el dolor no traicione la mentira. Pero es el dolor del engañado, dolor por haber confiado en quien no debí, no por perderla. No por perder a mi abuelo.
Nunca había sido tan feliz, nunca caí de tan alto. Todo va bien y de repente, sin previo aviso, descarrila y te pasas días averiguando qué se ha salvado, cómo te sientes y por qué no puedes perdonar…
Cayendo a gran velocidad, consciente de lo que ocurre pero sin la menor intención de asustarme aunque sé que debería. El fondo debe de estar cerca, casi lo huelo, aunque aún no puedo verlo bien. Cuanto antes llegue antes podré comenzar a crecer de nuevo. Levantarme y caminar de nuevo.
Punto y seguido…

Rutina, asquerosa rutina...

2006-07-15T21:48:00.000+02:00

Después de unas notas de junio memorables, la codicia me impulsó a coger un trabajo en el verano. Digo codicia porque en el fondo podría pasarme sin el dinero, pero pudiendo tenerlo tan sólo a cambio de venderme como ser humano, aunque sea en unas cantidades ridículas me pareció tan atractivo...
De todos modos, la rutina, el reloj, los días medidos y perfectamente predecibles desde que me despierto y hasta que salgo por la tarde han vuelto a ser una constante. He conseguido algo esencial para el que tiene un trabajo muy inferior a sus capacidades intelectuales (no me estoy tirando el rollo esque hago de mozo en una tienda...), he aprendido a no pensar.
Pero lo peor es ese asco. Esa constante necesidad de matar a mis jefes, sumidos en incomprensibles rituales inmunes a ideas evidentemente mejores que ayudarían a que los mozos no tuvieramos dolor de espalda; sacerdotes de la rutina consagrados a perpetuar lo que les dijo el jefe pese a que saben que tal vez sea peor así que de otra manera. Supresión de creatividad, exceso de autoridad y monotonía, una asfixiante monotonía que hace que sea incapaz de pensar posts en el curro...
Pero cuando me vaya a Londres con mi novia les van a dar por el culo a todos.

Un breve perfil de mis compañeros de trabajo:

Beatriz: 27 años. junta vanguardia y tradición por medio de lo peor de ambos; los prejuicios insondables de la decrepitud con la forma de comportarse frente a los temas adultos de una niña de 12 años.
Joaquín: 62 años. Paladín de la tradición. 40 años en el negocio le han convertido en algo sobrenatural. Con el aprenderás que para alguna gente el camino más corto entre dos puntos puede ser una espiral.
Ines: 50 y algo años. Accesos súbitos de autoridad y una forma de ser que varia constantemente. Sé que desea la infelicidad en los demás, pero no puedo probarlo.
Johnatan: O Panchi, 18 años. Típico ecuatoriano sin estudios. Su arquetipo de hombre sabio es alguien que haya leido el Código da Vinci. Vago como el más perro de los perros, pero si le ignoras lo suficiente no tienes que pelearte con él
Miguel padre: Nadie sabe sus años. Vive para la tienda. Forrado de pasta y aún así se enfada cuando faltan 5 centimos de un pedido. A veces los domingos va a la tienda y se mete sólo a descansar allí. Dice que se aburre en vacaciones.
Miguel hijo: el único que me cae bien. Conoce su entorno, tiene conversación y desea cambiarlo todo. Viva para sus vacaciones, para salir y se arrepiente de haber acabado en la tienda de su padre como su hermana Beatriz. Mi único amigo en la tienda, pero se va de vacaciones y el último mes no le tendré a mi lado para superar el trance.

Despierto

2006-05-25T23:25:00.000+02:00

“¡Estamos solos! ¡Estamos solos!”, entre sollozos, el pobre hombre gemía desesperado que Dios nos había abandonado y que ahora estábamos solos. La radio me acompañaba, otra noche más, en las largas horas muertas que paso con los ojos abiertos y el cerebro encendido en la cama. Precisamente ahora escribo desde el insomnio, inseparable compañero mío desde pequeño, son las tres y veinte de la noche y tengo que despertarme a las siete para ir a clase. Me recuerdo de pequeño, en la cama, con mi madre a mi lado, y preguntándole “Mamá, ¿tú como haces para dormirte?, ¿en qué piensas?”. Ella, al igual que la mayor parte de mis familiares, no supo bien qué responderme. Los techos de las habitaciones en las que he dormido han sido mis compañeros durante horas y horas siempre, y luego en cambio, por la mañana, algún tipo de garra me atrapa y no me deja levantarme, no me suelta los párpados, que inevitablemente caen vez tras vez, cerrándose dulcemente, más dulcemente cuanto más importante sea permanecer despierto.
Las únicas veces que caigo en la cama y duermo feliz a una hora prudente son esos sábados que llego con cuatro o cinco copas y algún que otro “buenas noches” encima, aunque aún así tardo mis buenos 15 minutos en conciliar el sueño.
Hablando de esto con un amigo me dijo que a él le ocurría igual y que como curraba y necesitaba estar descansado había empezado a tomar somníferos. Pero drogarme para dormir… ¿realmente quiero eso? No lo se.
Pero acostarme durante mucho tiempo ha venido significando representar ese cuadro que tengo grabado en mi cabeza. Yo, tumbado en la cama, moviéndome cada poco tiempo, con los ojos muy abiertos, sin parar de pensar en mil cosas y preguntándome a cada poco cuánto faltará todavía para que me duerma.
Me imagino ahora todas las noches de aquí a que tenga sesenta años, como el señor que creía que Dios le había abandonado, siempre en la cama, siempre arropándome con el techo durante horas y horas y le empiezo a comprender, los que no podemos dormir, los que escuchamos la radio a esas horas, estamos solos.

Dia del Friki

2006-05-21T04:28:00.000+02:00

Esta gente ha decidio "salir del blister" y darse a conocer. Yo mismo integro sus filas en alguna medida (juegos de mesa, rol, videojuegos, algún cómic que otro, 1984... hay tantas cosas de las que uno puede ser friki...), aunque me considero uno de segunda fila, ya que tengo novia y además es preciosa (y no otra friki solitaria, como corresponde). El caso es que los que lo son a fondo, sí, los zumbaos que creen que ir vestido de Spok al estreno del último film de Star Trek no es adecuado, porque es su "agujero negro" (textual) y prefieren ir vestidos del guarda de la casa de la cabaña del planeta de la tercera película oficial donde paró la nave un rato... que por cierto implica pegarse engorrosos tentáculos por todo el cuerpo, llevar un arma de cartón y ser señalado (ahhh, el friki en el fondo busca llamar la atención, amigos, no se engañen), decía que estos "zumbaos" han creado un pac-man humano en Callao y aledaños. Yo me he apuntado, quien quiera hacer lo propio, que mande un correo aquí: valuart@hotmail.com, indicando si prefiere ser fruta, fantasma o el mítico pac-man. Mas información en la página oficial o preguntádselo a quien responda el correo.

La declaración universal de los derechos del Friki, aún a la espera de ser aceptada por la ONU, ha sido publicada en numerosos lugares, y yo, sabiendo que no os molestaréis lo más minimo en buscarla, pese a que la curiosidad os pica (malditos vagos de mierda), os la pongo aquí, como buen tipo que soy:

DERECHOS IN-ALIEN-ABLES DEL FRIKI
1.-Derecho a ser más friki.
2.-Derecho a quedarse en casa.
3.-Derecho a no tener pareja y ser virgen hasta la edad que sea
----3.1- Derecho a, si tiene pareja, intentar convertirla en friki
4.-Derecho a no gustarnos el futbol ni el deporte en general.
5.-Derecho a la asociación friki.
6.-Derecho a tener pocos amigos (o ninguno).
----6.1-Derecho a tener todos los amigos frikis que se quieran
7.-Derecho a no ir a la moda. (una camiseta de Homer es ir siempre de moda)
8.-Derecho al sobrepeso y a la miopía.
9.-Derecho a exhibir el propio frikismo.
10.-Derecho a dominar el Mundo

DEBERES DEL FRIKI (DE OBLIGADO CUMPLIMIENTO)
1-Ser friki, pese a todo
2-Intentar ser más friki que otro friki
3-Si hay alguna discusión sobre algún tema friki, entrar a dar opinión
4-Salvaguardar todo el material friki de "personas desaconsejables" (niños pequeños, personas limpiadoreas compulsivas...)
5-Hacer todo lo posible para exponer el material friki como si fuera un "Museo del Frikismo"
6-No ser friki de todo, Hay que estar especializado en algo.
7-Ir al estreno de cualquier película friki, comprar antes que nadie un libro o DVD friki.
8-Esperar cola ante un estreno friki, aunque haya posibilidad de telecompra de entradas. Y si es disfrazado, o con camiseta friki, mejor
9-No desprenderse de nada NUNCA relativo al mundo friki, aunque sea un envoltorio arrugado
10-Intentar dominar el mundo

Como podéis ver, patético, pero ¿quién puede decir que se siente totalmente ajeno a ello? Probablemente muchos, pero la pregunta es retórica, asi que os calláis y queda mejor.

Post-Post (jaja, que gracioso...) : Sé que no podéis aguantaros el preguntar lo que he preferido ser en el pac-man gigante. Puedo sentir vuestro interés y se que también esperáis que lo ponga en el post-post. Mejor así. Más suspense.

El sentido del humor en Rousseau

2006-05-17T13:40:00.000+02:00

Parece que últimamente no paro de apreciar los diferentes sentidos del humor de la gente a la que leo. Sólo veo cosas cachondas en todos lados. No es eso. En verdad cuando leo cosas que valen la pena, tengo ganas de colgarlo en mi blog todo, pero comprendo que la gente no lo va a leer. ¿Qué es lo que vende? Sexo, violencia y humor. De momento, os he puesto sexo y humor. Seguiré con algo más de humor y ya veremos qué os pongo de violencia... De momento, una primicia mundial: Sentido del humor en el Contrato Social

"No he mencionado al rey Adán ni al emperador Noé, padre de tres grandes monarcas que se repartieron el universo, como hicieron los hijos de Saturno, en quienes se creyó reconocer a estos. Espero que se agradezca mi moderación, porque, descendiendo directamente de uno de estos príncipes, y tal vez de la rama primogénita, ¿quién sabe si, mediante la verificación de los títulos, no resultaría ser yo el legítimo rey del género humano?
En cualquier caso no se puede negar que Adán fue soberano del mundo, al igual que lo fué Robinsón de su isla mientras fue su único habitante, y la comodidad de un imperio como este residía en que el monarca, seguro en su trono, no debía temer rebeliones, ni guerras ni conspiraciones."

El Contrato Social

2006-05-17T13:20:00.000+02:00

Leí hace tiempo casi la mitad del Contrato Social de Rousseau. Su "prologo", aunque no es tal, siempre me ha parecido la respuesta más inteligente a toda esa gente que dice "Yo paso de política", "eso es una mierda" y demás comentarios que tanto los que lean esto (si los hay) como yo hemos oido alguna vez.

"Libro Primero:

Quiero averiguar si en el orden civil puede haber alguna regla de administracion legítima y segura, considerando los hombres como son en sí y las leyes como pueden ser. En este exámen procuraré unir siempre lo que permite el derecho con lo que dicta el interés, á fin de que no estén separadas la utilidad y la justicia.
Empiezo á desempeñar mi objeto sin probar la importancia del tema. Se me preguntará si soy acaso príncipe ó legislador para escribir sobre política. Contestaré que no, y que precísamente por eso escribo sobre política. Si fuese príncipe ó legislador, no perderia el tiempo en decir lo que es conveniente hacer; lo haria, ó callaria.
Siendo por nacimiento ciudadano de un estado libre y miembro del soberano, por poca influencia que mi voz pueda tener en los asuntos públicos el derecho al voto me impone el deber de instruirme en tales temas: ¡mil veces dichoso, pues siempre que medito sobre los gobiernos, hallo en mis investigaciones nuevos motivos para amar el de mi pais!"

Tal vez en eso último diferimos Jean-Jacques y yo. Sin embargo, desde que lo leí, no puede dejar de ver el enterarse de los asuntos de la política como un deber de todo ciudadano de un país democrático. Si alguno no quiere tal deber, que busque algún otro sistema de gobierno que piense por él y vaya allí a vivir, pero mientras habite aquí, será su deber enterarse.

Increíble pero cierto

2006-05-12T13:00:00.000+02:00

Vagueando por ahí he encontrado esto. Una vez leais el post hace click en el link. No os arrepentireis, lo juro.
http://lagruta.blogspot.com/2006/04/madre-de-cristo.html

Sobre el sentido del humor en Thomas Pynchon

2006-05-10T14:13:00.000+02:00

Sobre el sentido del humor en Thomas Pynchon:

Leyendo El Arcoiris de Gravedad, como tantas otras veces, he encontrado fragmentos geniales. Últimamente estoy cogiendo el hábito de marcar con un post-it lo que me gusta y luego trasncribirlo al ordenador, para pegarlo en algún post, o tan sólo por el placer de releerlo y pensar en ello mientras lo escribo.
Encontré tres fragmentos que me parece que son ejemplares para enseñar cuál es el sentido del humor de Pynchon y que está presente en toda la obra.
Por tanto, aquí están más fragmentos de Pynchon para quien los quiera:

El capitán Bounce y Michèle: (Pág. 367)

- ¿Qué tal, nena? –En una oscura buhardilla llena de medias colgantes, donde duermen las bailarinas –. ¿Te gustaría que te enganchara a uno de los gordos del petróleo?
Parece que aquí hay algún problema de idiomas; ella entiende que pretenden sujetarla, mediante alguna clase de atadura, a una especie de gigante gordinflón que, por algún lugar, chorrea petróleo crudo, una perspectiva sexual cuyo disfrute no está segura de que acabe de gustarle […]

Slothrop llega a la fiesta (Pág. 371) :

Drogados y bebedores luchan sin vergüenza en el buffet y en la cocina, saqueando las alacenas, lamiendo los fondos de las cacerolas. Un grupo de bañistas desnudos atraviesa la escena camino de los escalones que conducen a la playa. Nuestro anfitrión, Raoul, vaga de un lado a otro con un enorme sombrero de vaquero del Oeste, una camisa de Tom Mix y un cinto con un revólver de seis balas, llevando a un percherón por la brida. El caballo suelta el estiércol en la alfombra de Bokhara, así como sobre los invitados desemparejados y en decúbito. Todo está deformado, desenfocado, hasta que surge un sarcástico preludio de la orquesta y aparece el tupo más extraño que Slothrop haya visto jamás fuera de una película de Frankenstein: lleva un traje de zoot blanco, con profusión de pliegues, además de un largo llavero de cadena de oro que oscila y remolinea relampagueante, mientras el raro personaje atraviesa la sala poniendo mala cara a todos, como si tuviera prisa pero tomándose el tiempo suficiente para escudriñar rostros y cuerpos, girando la cabeza de un lado a otro, metódicamente, de manera un tanto siniestra. Por fín se detiene delante de Slothrop, que adopta una expresión de Shirley Temple.
- Tú. – un dedo del tamaño de una mazorca de maíz se lanza a pocos centímetros de la nariz de Slothrop.

La afición de Waxwing (Pág. 372) :

¿Qué diantre ocurre? El sujeto va de un lado a otro hablando un momento con ése y otro con aquél. Resulta ser Blodgett Waxwing, famoso evadido de la Caserne Martier de París, la peor estacada del teatro de operaciones de la guerra. Una de las especialidades de Waxwing consiste en la falsificación de documentos de varias clases – tarjetas de racionamiento, pasaportes, cartillas militares, etcétera –, al igual la de traficar, como negocio secundario, con accesorios metálicos del ejército. Desde la batalla de las Árdenas no ha dejado de tomarse permisos que nadie le concedió y, aunque su proceder suponga ir con la amenazante guadaña de la muerte sobre la cabeza, aún va por la noche a las cantinas de las bases del ejército norteamericano para ver las películas, siempre que sean del oeste: adora esa bazofia, le gusta escuchar el galope de los caballos a través de un altavoz metálico, caballos que corren por trillados senderos de tierras extrañas y que agitan su corazón como si al su alrededor soplaran lejanas brisas; y, para no perderse ni una, ha logrado que algunos de sus muchos contactos le envíen el programa de todas las películas que se proyectan en todas las ciudades ocupadas, e incluso se sabe que se hizo con el jeep de un general para viajar a Poitiers para ver una cinta, buena y vieja, se supone que de Bob Steele o Johnny Mack Brown. Su fotografía podrá estar colgada de forma destacada en todos los cuerpos de guardia y grabada en miles de cerebros de la policía militar, pero él se ha visto veintisiete veces El regreso de Jack Slade.

Coming soon: <---La Puerta de Agua III: La Batalla por las Cintas--->

La Puerta de Agua II: Caídas y Sorpresas

2006-05-10T13:38:00.000+02:00

La Puerta de Agua II: Caídas y Sorpresas

Resituémonos: Lo último que sabíamos del caso era que McCord le había mandado una carta al juez Sirica confesando irregularidades en el juicio. Sin embargo, un mes antes había pasado algo interesante que no mencioné. Más que interesante, es fundamental para el caso: El 7 de Febrero, con una aplastante mayoría, el Senado aprueba la creación de un comité de investigación llamado Comité para la Investigación de las Actividades de la Campaña Presidencial, con el senador Sam Ervin al mando.
¡Qué pequeño es el mundo!, debió de pensar más de uno, ya que Ervin también participó en la comisión que investigó a McCarthy, curiosamente también un fanático anti-Comunista, como Nixon. La Historia no deja de ser entrañablemente sarcástica.
Además, dos días antes de que McCord enviase su carta a Sirica, el 21 de marzo, John Dean le dijo a Nixon: “Tenemos un cáncer cercano a la presidencia que está creciendo”, y también le comenta que los “burglars” están pidiendo dinero a cambio de su silencio y que podía ser que al final necesitaran un millón de dólares. La respuesta del Presidente fue tajante “podríamos conseguirlo…” No se cortó ni un pelo, al fín y al cabo, un presidente es un hombre que sabe tomar decisiones y no debe dudar.

Ahora sí hemos alcanzado el 23 de marzo bien situados. Tenemos un juicio abierto contra los asaltantes y dos detenidos más. Todo vinculado al CRP de una manera u otra, muchos lazos con la CIA y una presión ciudadana y política creciente que desemboca en la creación de una Comisión de Investigación. Sin embargo, poco se había sacado en claro de todo ello hasta que McCord decidió mandar la carta al juez.
Entonces, a la vista de los hechos (los mencionados en la carta, al final del capítulo anterior), Sirica decidió hacer pública la confesión e impuso condenas muy duras a los imputados, que iban de los 20 y los 40 años, con la intención de forzar a la defensa a cooperar, ya que habían cometido perjurio en la sala del juicio.
El 6 de abril, esto es, a las dos semanas, entra en juego otro hombre clave: John Dean. Hasta ahora le hemos visto cerca del Presidente, primero siendo mencionado por el Presidente como el hombre que había investigado el asunto [asalto al Watergate] y no encontró implicaciones en la Casa Blanca, después resumiendo las acusaciones contra la presidencia y diciendo que “eso no era nada” y por último diciéndole al Presidente que el escándalo del Watergate era un cáncer y que tal vez haría falta un millón de dólares para callar a los condenados. Pero eso sí que no era nada comparado con el protagonismo que iba a ganar.
Dean era el asesor presidencial y consejero sobre temas legales. Y aparte de todo lo que ya hemos visto, sumado a las declaraciones que hizo el jefe del FBI sobre que toda la información concerniente al caso le era pasada a Dean, este empezó a sospechar que tal vez él se convertiría en el cabeza de turco y no quiso pasar por ahí. Por eso, ese 6 de abril, empezó a cooperar con todos los órganos que investigaban el Watergate.
Poco después Nixon promete que el personal de la Casa Blanca comparecerá ante la Comisión mientras Dean comienza a implicar a altos cargos, con sus confesiones, en el encubrimiento del caso.
El 22 de Abril Nixon envía a Dean a Camp David para escribir un comunicado sobre el Watergate y de paso tenerle alejado.
La semana siguiente, el día 30, Nixon cambia de idea y, por televisión, anuncia la destitución de Dean, así como la dimisión de sus consejeros más cercanos: Haldeman y Ehrlichman (apodados "Berlin Walls" ya que no se separaban del Presidente). El fiscal general Kliendienst dimite también.
El caso se empezaba a cobrar víctimas de relevancia. La opinión pública estaba ya muy enterada y los medios le daban mucha cobertura.
Tanto es así que las encuestas a raíz de las dimisiones probaban que menos de la mitad de la gente creía ya que el Presidente estuviera limpio.
El 18 de Mayo empiezan a televisar la Comisión de Investigación, que había comenzado a trabajar un día antes (había tardado más de tres meses en comenzar a rodar). Además, el nuevo fiscal general, Richardson, aprueba el nombramiento de Archibald Cox como fiscal especial del Watergate.
Así van pasando las cosas, ahora televisadas, durante casi un mes. Nada más que un sobresalto más para el Presidente en este tiempo, y es que Woodward y Berstein (los periodistas del Washington Post) empiezan a revelar detalles cada vez más concretos (como que Dean discutió con Nixon sobre el encubrimiento del Watergate más de 35 veces). Pero aparte de esto el tiempo va pasando y las comisiones van haciendo su trabajo sin demasiados contratiempos.
Y haciendo su trabajo encuentran un memorando con planos detallados de la operación de asalto a la consulta del psiquiatra de Ellsberg, aquella chapuza llevada a cabo por los “fontaneros” al mando de Gordon Liddy, el “precedente” del Watergate.
A los doce días, el 25 de Junio, Dean acusa directamente a Nixon del encubrimiento del Watergate y dice que la Casa Blanca ha estado cometiendo espionaje político durante años.
Sin embargo, de momento, se estaba salvando. Nada más que los testimonios de un asesor renegado le condenaban, y eso no bastaba, ya que no había ninguna prueba en contra de la credibilidad del Presidente.
Pero esa credibilidad se desmoronaría cuando, alegando “privilegios ejecutivos”, Nixon se niega a dejar ver unos documentos presidenciales que tanto el juicio como la comisión le reclamaban. Además informó al Senador (y jefe de la Comisión de Investigación) Ervin que se negaba a declarar frente al Comité, tratando así de estancar las investigaciones.
El 16 de julio, en cambio, la situación da un giro enorme cuando, ante la televisión y el Comité, un antiguo asistente de la Casa Blanca declara que existen cintas que graban todo lo que se dice en el Despacho Oval, creyendo que confirmaba algo que Haldeman había dicho antes.
Así, de casualidad, se enteraron los estadounidenses de que había unas cintas secretas que grababan el Despacho Oval y que ni siquiera el propio Presidente conocía.
Grabaciones que cesaron dos días después de estas declaraciones por orden expresa de Nixon.
Comenzaba así la batalla que enfrentaría a la Casa Blanca contra el Comité, al mando de Ervin, contra el Juez Sirica y especialmente contra Archibal Cox, el fiscal especial para el caso.

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Hasta aquí la segunda parte del caso Watergate. En esta he tratado de introducir menos nombres para no liar la cosa.
Vamos con un resumen a grandes rasgos para los que no tengan del todo claro lo que ha pasado en estos cinco meses:
Se ha establecido un Comité para investigar el Watergate que comienza a funcionar en Mayo y que descubre los planos de una operación ilegal anterior al Watergate y que existen grabaciones del Despacho Oval.
Nixon se sitúa en el ojo del huracán cuando todos los que están a su alrededor caen y entiende que su única salida es negarse a colaborar.
Además John Dean, asesor presidencial, comienza a colaborar positivamente con los órganos que investigan el caso y acusa a los asesores Haldeman y Ehrlichman de estar implicados, así como (más tarde) al Presidente en el encubrimiento del Watergate.

Bien, así que grabaciones en el Despacho Oval. Todo parecía fácil ahora. No había sino que enseñar las cintas y demostrar la inocencia (o culpabilidad) de Nixon y sus allegados en todo el caso y punto. Sin embargo, como cabía esperar, Nixon hizo todo lo que pudo por retener las cintas en su poder y alargar las cosas.

Pero aparte de eso, fijémonos de nuevo en cómo se ha desarrollado el caso este periodo. Otra vez se presentan ciertos avances parciales del juicio y la Comisión sobre el caso, apenas pasan de ser pequeños aportes. Los grandes pasos han sido dados, de nuevo, por revelaciones de gente que estaba bien atada y sin motivo para la traición. En este caso Dean, el asesor presidencial y, aunque más que traición es un descuido, el antiguo ayudante de la Casa Blanca que revela lo de las grabaciones.
Si estos dos hombres hubieran permanecido callados, mintiendo, como pudo hacer McCord en el “capítulo” anterior (y Garganta Profunda ayudando a Woodward y Bernstein), el caso jamás hubiera pasado de la detención de 4 cubanos y un antiguo agente de la CIA que dirigía la seguridad para el CRP.
Es decir, los servicios judiciales, salvo por medio de la casualidad, no pueden enterarse de casos de corrupción si llegan a alturas donde ya hay que pedir permiso para preguntar.

De todos modos yo voy a lanzar alguna otra pregunta para quien la quiera: ¿Es útil que el poder ejecutivo pueda negarse a colaborar con el judicial alegando ciertos privilegios? Es decir, ¿cabe un escenario en que eso pudiera beneficiar a alguien más que a los propios miembros del poder ejecutivo en casos de corrupción, malversación o directamente asaltos, encubrimientos, uso de la fuerza ilegalmente, etc? Y si el Presidente cae en medio de escándalos de corrupción tan graves, ¿no deberían convocarse elecciones en vez de permitir que el Vicepresidente asuma el mando como si nada? Pensaré en ello.

La Puerta de Agua I: El Doble Soplo

2006-05-04T12:16:00.000+02:00

El Doble Soplo:

Aquello había comenzado tiempo atrás, claro está. Lo más que se sabe seguro, sin embargo, es que el 28 de Mayo de 1972 que operativos que trabajaban para el Comité para la Re-elección del Presidente Nixon entraron ilegalmente en la sede del Comité del Partido Demócrata en el complejo de oficinas Watergate en Washington DC, hicieron fotos a archivos privados y pincharon los teléfonos. Los resultados se le presentaron a John Mitchell, jefe del Comité. Sin embargo eso no se descubrió hasta algún tiempo después.
Lo cierto es que un tal Garganta Profunda, quien en verdad era Mark Felt, segundo al mando en la larga cadena del FBI, les dio a los periodistas Bob Woodward y Carl Bernstein el soplo de que algo pasaba en el Watergate y el 17 de Junio de ese mismo año se detuvieron a 5 de los que participaron en un segundo “allanamiento”, ordenado por Mitchell para conseguir nueva información. Comenzaba el lío.
Los detenidos fueron 4 cubanos de la comunidad Anti-Castro de Miami: Bernard L. Baker, un antiguo agente de la CIA, Eugenio Martinez y Frank A. Sturgis, asociados de Baker y con algunos lazos con la CIA y Virgilio R Gonzales, un cerrajero; junto con James W. McCord, quien ayudaba a organizar la seguiridad para el Comité para la Re-elección del Presidente (CRP de ahora en adelante). James era un antiguo agente de la CIA y también trabajó para el FBI.
Justo este último llamó la atención de los periodistas Woodward y Bernstein, que se dieron cuenta de que habían encontrado algo gordo, y publicaron en el Washington Post, el periódico del que eran reporteros de investigación, que McCord era el jefe de seguridad del CRP. John Mitchell, el jefe del CRP y ex-fiscal general del Gobierno Estadounidense negó cualquier conocimiento.
El 1 de agosto el Washington Post denunció que un cheque por valor de 25000$ había sido depositado en la cuenta de uno de los ladrones (o “burglars” como fueron conocidos) y resultaba que el cheque estaba relacionado con el CRP. Por entonces Nixon le decía al jefe de personal de la Casa Blanca Haldeman “…el que tomó la decisión [de entrar] era el más estúpido del que jamás he oído.” Bonitas palabras para el jefe de su Comité de Re-elección...
La cosa se ponía interesante y Woodward y Bernstein se frotaban las manos sabiendo que habían encontrado algo gordo. Sin embargo pasó un mes sin más acciones de relevancia sobre el tema hasta que el 30 de agosto Nixon anunció que el asesor presidencial John Dean había investigado el asunto y no había encontrado a nadie de la Casa Blanca relacionado.
Al día siguiente una encuesta revelaba que sólo el 57% de los encuestados habían oído hablar del allanamiento del Watergate y además la mayoría de estos creían que era “simplemente más cosas de política” antes que “algo serio”.
Aquí fue cuando los Woodward y Bernstein se dieron cuenta de que si no querían que se escapara tenían que actuar y no dudaron en usar el teléfono y a todos sus contactos y consiguieron sacar realmente a la palestra el caso.
El 15 de Septiembre los 5 “burglars” fueron acusados junto a E. Howard Hunt y G. Gordon Liddy, que habían sido relacionados por ciertos materiales que llevaban encima los cubanos. Dean resumió las crecientes acusaciones contra el presidente y Haldeman en la famosa frase: “Dos ex-miembros del personal de la Casa Blanca de bajo nivel, uno consultor y el otro miembro del personal del Consejo Doméstico. ¡Eso no es nada (en concreto “That´s not very mucho of a tie…”)!”
Pero no quiero seguir con la historia sin antes detenerme en el perfil de los últimos dos detenidos, ambos dignos de mención. Además así aclaro algo de información en esta marea de nombres. E. Hodward Hunt era un antiguo operativo de la CIA que había tomado parte en el golpe de estado de Guatemala en el 54 y también en Bahía Cochinos en el 61, uno de los intentos más ridículos de acabar con el régimen de Castro. Además escribía novelas de espías y uno de los personajes de la serie Misión Imposible está basado en él. No contento con su imponente historial, se unió a un grupo que se conoció como “los fontaneros”, responsable del asalto a la oficina del psiquiatra de Ellsberg, un importante personaje al que se pretendía desacreditar con lo que se encontrara. Sobra decir que tanto la organización como la propuesta de la operación corrieron a cargo de Hunt. En “los fontaneros” conoció a Liddy.
Sus chantajes al entorno de Nixon para mantenerse callado fueron una de las causas del desastre del Presidente cuando salieron a la luz.
Su historial parece insuperable, pero tiene un temible rival: Liddy.
Gordon Liddy preparó el golpe junto a Hunt. Él era un antiguo agente del Tesoro y del FBI. Después del asalto al psiquiatra de Ellsberg, emocionado con ser un espía, propuso el plan “Gema” que consistía en un complicado dispositivo de vigilancia sobre oponentes políticos que haría uso de secuestros, robos, vigilancia electrónica y prostitutas-espía. La extravagancia del plan, así como su elevado coste hicieron que lo único que sobreviviera al proyecto fuera el asalto a la Sede del Comité del Partido Demócrata en el Watergate. Fue el peor parado del caso con 4 años y medio de cárcel. Hunt sólo se llevó 33 meses. Y es que en EEUU más que el crimen, se castiga la incompetencia.
Pero la caja de Pandora estaba abierta y ahora los escándalos salían en manadas. El Washington Post publicó que, mientras todavía era Fiscal General, Mitchell (recordemos que era el jefe del CRP) había controlado unos fondos encubiertos bastante sucios destinados a apoyar acciones contra los Demócratas. A todo esto estamos a 29 de Septiembre, 3 meses y 10 días después de que declarara ante los medios que “No sabía nada”.
De nuevo el Post publicó el 10 de Octubre que el FBI había vinculado el asalto al Watergate con el CRP así como el resto de las acciones de sabotaje y espionaje político.
Pero en el 11 de noviembre de ese año llegó el gran barapalo: Nixon era re-elegido con más de 20 puntos sobre el candidato demócrata. Más de uno creyó que eso suponía el fin de sus pesadillas, y así fue hasta que el juez Sirica empezó el juicio de los “burglars” del Watergate.
John Sirica es otro de esos personajes de los que se debe decir algo, ya que marcó el caso. Sirica había trabajado como recogedor de basura, entrenador de boxeo y profesor de interpretación. De algún modo se sacó derecho y ayudándose de un campeón del boxeo, viejo amigo, subió y subió como la espuma hasta convertirse en un juez al que pronto apodaron como “Maximun John” debido a su irritable y despreocupada personalidad y sobre todo a sus duros castigos, muy frecuentemente revocados en las apelaciones. Durante el juicio su impaciencia crecía y crecía y llegó a interrogar él mismo a los testigos y pidió al jurado que no tuviera en cuenta solo lo que pasó, sino también por qué pasó.
La semana que siguió el juicio sirvió para que los cuatro cubanos y Hunt (el escritor de novelas de espías y personaje en el que está basado un personaje de Misión Imposible) se declararan culpables de sus cargos [a sí mismos], este último añadiendo que no había ningún superior implicado.
A los 15 días se declaró culpables tanto a McCord como a Liddy, aunque se habían declarado a sí mismos inocentes.

Aquí fue cuando llegó el segundo soplo. James McCord le escribió una carta al juez Sirica el 19 de marzo de 1973. La carta venía a decir lo siguiente: los imputados que se habían declarado culpables a sí mismos habían sido presionados para autoinculparse y permanecer callados; se cometieron graves casos de perjurio en lo que se refiere a lo tocante al gobierno; algunos envueltos en la trama no habían sido reconocidos por los testigos cuando podían haberlo hecho; aquello no había sido una operación de la CIA, aunque se había usado a los cubanos para despistar en esa dirección; el testigo que causó mayor impresión de estar mintiendo fue el que, de hecho, menos lo hizo y McCord pedía hablar en privado con el Juez porque no se fiaba de nadie más.

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Hasta aquí la primera parte de la historia del Watergate. Me parece que esta parte está más o menos clara. Sé que hay mucho nombre y puede parecer confuso, pero me he cuidado de encuadrar a cada uno en su función como mejor he podido para reducir la complejidad.
Si alguien quiere que le envíe la carta completa que mandó James McCord al juez Sirica (documento tan importante o más que la cinta con la confidencia de Garganta Profunda de haber existido), me la puede pedir si me manda un correo con el asunto Carta de McCord a mi dirección ldstor@hotmail.com. Yo estaré encantado de enviársela así como de solucionar alguna duda que le haya surgido del proceso.

En una novela esto sería la introducción. Lo bueno viene a partir de ahora, cuando Nixon tenga que declarar, delante de los medios y un Comité de investigación, sus implicaciones. Veremos qué pasa...

De esto que os he contado hasta ahora destacaría lo que he decido que sea el título. El doble Soplo. No puedo dejar de caer en la cuenta de que uno de los casos de corrupción más famosos de la Hª y, sin duda, el que más repercusiones ha tenido en la Hª de EEUU se ha debido a dos traiciones. Dos soplos de gente que, en principio, estaba bien atada y no tenía nada que ganar. ¿Está el sistema tan mal montado que depende de la mala conciencia de los hombres para destapar los escándalos de corrupción, cuando se destapan? ¿Puede decirse que funcione la justicia a la vista de estos hechos? Y si hay que hacer algo… ¿valdría para algo, más que aumentar el presupuesto para sobornos, el poner a alguien vigilando las actividades de la gente con poder? ¿No crearía eso más corrupción? Y para cuando veamos como se lía todo con Nixon… ¿tiene sentido que los presidentes se libren de condenas penitenciarias sólo por el puesto en el que el pueblo les colocó? Prometo pensar en ello.

El Brigadier y la Dama Oscura

2006-05-03T13:31:00.000+02:00

Este es un fragmento de un libro de Thomas Pynchon galardonado con el National Book Award, el premio de Literatura mas prestigoso despues del Nobel: El Arcoiris de Gravedad.

El Brigadier y la Dama Oscura (Pág. 354):

Es una parte de su rutina, con la que, al menos, ella misma puede disfrutar. Aunque jamás ha leído ningún clásico de la pornografía británica se siente, segura como un pez, bien introducida en la corriente local. Seis en las nalgas, seis más encima de las tetillas. Bueno y ahora, ¿dónde está esa sorpresa como de Reyes Magos? ¿Eh? A ella le gusta el modo en que la sangre salta para atravesar los verdugones de anoche. Con frecuencia es la única distracción que puede ofrecerse para no gemir ante cada uno de los gruñidos de dolor del brigadier: dos voces en una disonancia que sería mucho menos accidental de lo que podría parecer… Algunas noches, ella lo ha ceñido con un fajín de ceremonial, con una forrajera de borlas doradas o con su propio correaje Sam Browne. Pero esta noche él está encorvado en el suelo, sin estar atado por nada salvo por su necesidad de dolor, de algo real, algo puro. Ellos lo han alejado tanto de sus simples nervios… Han puesto ilusiones de papel y eufemismos militares entre él y esta verdad, esta extraña decencia, este momento ante los escrupulosos pies de ella... No, aquí no hay culpa, no tanta como asombro… Asombro de que él haya podido escuchar durante tantos años a ministros, científicos y doctores, cada uno con sus mentiras especializadas, habiendo estado ella siempre aquí, segura de ser dueña del decadente cuerpo de él, su verdadero cuerpo: el que no está disfrazado con el uniforme ni atiborrado de drogas para guardarse los comunicados de vértigo de ella, las náuseas y el dolor… Por encima de todo, del dolor. La poesía más clara, la palabra más cariñosa de más valor…
Él se esfuerza por ponerse de rodillas y besar el instrumento de su flagelación. Ahora ella está por encima de él, con las piernas separadas, la pelvis hacia delante, el capotillo de piel reposando sobre sus caderas y abierto por ambos lados. Él se atreve a mirar su vulva, ese vórtice terrible. Su vello púbico está teñido para la ocasión. Él suspira y deja escapar un leve gruñido vergonzoso.
- Ah…, si ya sé – dice ella riendo -. Pobre y mortal brigadier, ya sé. Es mi último misterio – se acaricia la vagina con las uñas -. A una mujer no se le puede pedir que revele su último misterio, ¿verdad?
- Por favor…
- No. Esta noche, no. Arrodíllate y recibe lo que te dé.

A su pesar – ya es un reflejo –, mira rápidamente de reojo las botellas que hay sobre la mesa, los platos manchados con jugo de carne, salsa holandesa, trozos de cartílago y hueso…
La sombra de la mujer cubre todo el rostro y la parte superior del torso de Pudding, las botas de cuero crujen suavemente mientras ella mueve los músculos abdominales y de los muslos; luego, de repente, comienza a orinar. Él abre la boca para recibir el chorro, se ahoga, intenta seguir tragando, siente que la cálida orina gotea por los bordes de su boca y baja por su cuello y sus hombros, sumergido en la sibilante tormenta. Cuando ella termina, él chupa las últimas gotas de los labios. Algunas cuelgan, todavía con una dorada claridad, de los lustrosos pelos de la entrepierna de ella. El rostro de la mujer, que asoma entre sus pechos desnudos, es tan suave como el acero.
Ahora da media vuelta y dice:
- Sujeta las pieles que llevo puestas – Pudding obedece -. Ten cuidado. No toques mi piel.

Cuando todo esto comenzó, al principio del juego, ella estaba nerviosa porque se notaba estreñida, y se preguntaba si eso sería semejante a la impotencia masculina. Pero Pointsman el previsor, anticipándose a tal posibilidad, le envió unas píldoras laxantes con la comida.. Ahora sus intestinos se quejan suavemente y siente que su contenido empieza a bajar y a salir. Pudding está arrodillado con los brazos extendidos, sujetando el elegante capotillo de piel. Un oscuro mojón aparece por la hendidura, en la absoluta oscuridad entre sus blancas nalgas. Él abre las rodillas, torpemente, hasta que siente el cuero de sus botas. Se inclina hacia delante para rodear el caliente mojón con los labios; lo chupa tiernamente, lame su extremo inferior…, está pensando, lo siente, no puede remediarlo, pensando en el pene de un negro… Sí, sabe que esto anula parte de las condiciones establecidas, pero no puede negársele… La imagen de un bruto africano que le haría hacer… El hedor a mierda inunda su nariz, lo rodea, se apodera de él. Es el olor de Passchendaele, del Saliente. Mezclado con el fango la putrefacción de los cadáveres, fue el olor reinante durante su primer encuentro y el emblema de ella. El mojón cae en su boca, baja por su gaznate, siente náuseas, pero aprieta valientemente los dientes. Pan que sólo hubiera flotado en las aguas de algún retrete, sin ser visto, sin ser probado…, elevado y cocinado ahora en el amargo Horno intestinal hasta convertirse en el pan que conocemos, ese pan tan ligero como la comodidad doméstica., secreto como la muerte en cama… Continúan los espasmos en su garganta. El dolor es terrible. Con la lengua aplasta la mierda contra el paladar y se pone a masticar, espesamente: el único rumor en la sala…
Aún quedan otros dos mojones, más pequeños y, cuando ha terminado de comérselos, debe lamer los residuos que quedan en el ano. Espera a que ella le permita cubrirse la cabeza con el capotillo para poder, en la oscuridad forrada de seda, permanecer un rato más con su sumisa lengua hurgando en el agujero de su culo. Pero ella se aparta. La piel del capotillo desaparece de las manos del viejo. La mujer le ordena que se masturbe. Ha visto al capitán Blicero con Gottfried y ha aprendido el estilo adecuado. El brigadier eyacula enseguida. El rico olor del semen llena la habitación como si fuera humo.
- Ahora vete. –Él siente ganas de llorar. Pero ya ha suplicado en otras ocasiones, le ha ofrecido, absurdamente, su vida. Las lágrimas que inundan sus ojos se desbordan cara abajo. No puede mirar los de ella.
- Aún tienes el borde de la boca lleno de mierda. Quizá te tome una fotografía así. Para el caso de que alguna vez te hartaras de mí.
- No. No. Sólo estoy harto de eso. –Sacude la cabeza en direccion al exterior del Ala D, como si quisiera con ese gesto abarcar todo el resto de “La Visitación Blanca”- Tan condenadamente harto…
- Vístete. No te olvides de limpiarte la boca. Haré que te busquen cuando te quiera de nuevo.

Webley Silvernail a las Ratas

2006-05-03T13:30:00.000+02:00

Webley Silvernail a las Ratas (Pág. 348):

- Si supiera cómo, os liberaría. Pero aquí fuera no hay libertad. Todos los animales, las plantas, los minerales, incluso hombres de otras clases, son rotos y reestructurados todos los días para preservar ala minoría selecta de unos cuantos, que son los que más teorizan sobre la libertad y que resultan ser los menos libres de todos. Ni siquiera puedo daros esperanzas de que algún día será distinto…, de que Ellos saldrán a la luz, olvidarán la muerte, perderán el elaborado terror de Su tecnología y dejarán de utilizar toda otra forma de vida sin piedad para mantener lo que acosa a los hombres a un nivel soportable…, y ser en cambio como vosotros, estar simplemente aquí, simplemente vivos…

El Mito de La Caverna

2006-04-23T02:37:00.000+02:00

El Mito de la Caverna

El mito de la caverna

(República, VII)

El libro VII de la República comienza con la exposición del conocido mito de la caverna, que utiliza Platón como explicación alegórica de la situación en la que se encuentra el hombre respecto al conocimiento, según la teoría explicada al final del libro VI.

I - Y a continuación -seguí-, compara con la siguiente escena el estado en que, con respecto a la educación o a la falta de ella, se halla nuestra naturaleza.

Imagina una especie de cavernosa vivienda subterránea provista de una larga entrada, abierta a la luz, que se extiende a lo ancho de toda la caverna, y unos hombres que están en ella desde niños, atados por las piernas y el cuello, de modo que tengan que estarse quietos y mirar únicamente hacia adelante, pues las ligaduras les impiden volver b la cabeza; detrás de ellos, la luz de un fuego que arde algo lejos y en plano superior, y entre el fuego y los encadenados, un camino situado en alto, a lo largo del cual suponte que ha sido construido un tabiquillo parecido a las mamparas que se alzan entre los titiriteros y el público, por encima de las cuales exhiben aquellos sus maravillas.

-Ya lo veo-dijo.

-Pues bien, ve ahora, a lo largo de esa paredilla, unos hombres que transportan toda clase de objetos, cuya altura sobrepasa la de la pared, y estatuas de hombres o animales hechas de piedra y de madera y de toda clase de materias; entre estos portadores habrá, como es natural, unos que vayan hablando y otros que estén callados.

-¡Qué extraña escena describes-dijo-y qué extraños prisioneros!

-Iguales que nosotros-dije-, porque en primer lugar, ¿crees que los que están así han visto otra cosa de sí mismos o de sus compañeros sino las sombras proyectadas por el fuego sobre la parte de la caverna que está frente a ellos?

-¿Cómo--dijo-, si durante toda su vida han sido obligados a mantener inmóviles las cabezas?

-¿Y de los objetos transportados? ¿No habrán visto lo mismo?

-¿Qué otra cosa van a ver?

-Y si pudieran hablar los unos con los otros, ¿no piensas que creerían estar refiriéndose a aquellas sombras que veían pasar ante ellos?

-Forzosamente.

-¿Y si la prisión tuviese un eco que viniera de la parte de enfrente? ¿Piensas que, cada vez que hablara alguno de los que pasaban, creerían ellos que lo que hablaba era otra cosa sino la sombra que veían pasar?

-No, ¡por Zeus!- dijo.

-Entonces no hay duda-dije yo-de que los tales no tendrán por real ninguna otra cosa más que las sombras de los objetos fabricados.

-Es enteramente forzoso-dijo.

-Examina, pues--dije-, qué pasaría si fueran liberados de sus cadenas y curados de su ignorancia, y si, conforme a naturaleza, les ocurriera lo siguiente. Cuando uno de ellos fuera desatado y obligado a levantarse súbitamente y a volver el cuello y a andar y a mirar a la luz, y cuando, al hacer todo esto, sintiera dolor y, por causa de las chiribitas, no fuera capaz de ver aquellos objetos cuyas sombras veía antes, ¿qué crees que contestaría si le dijera d alguien que antes no veía más que sombras inanes y que es ahora cuando, hallándose más cerca de la realidad y vuelto de cara a objetos más reales, goza de una visión más verdadera, y si fuera mostrándole los objetos que pasan y obligándole a contestar a sus preguntas acerca de qué es cada uno de ellos? ¿No crees que estaría perplejo y que lo que antes había contemplado le parecería más verdadero que lo que entonces se le mostraba?

-Mucho más-dijo.

II. -Y si se le obligara a fijar su vista en la luz misma, ¿no crees que le dolerían los ojos y que se escaparía, volviéndose hacia aquellos objetos que puede contemplar, y que consideraría qué éstos, son realmente más claros que los que le muestra .?

-Así es -dijo.

-Y si se lo llevaran de allí a la fuerza--dije-, obligándole a recorrer la áspera y escarpada subida, y no le dejaran antes de haberle arrastrado hasta la luz del sol, ¿no crees que sufriría y llevaría a mal el ser arrastrado, y que, una vez llegado a la luz, tendría los ojos tan llenos de ella que no sería capaz de ver ni una sola de las cosas a las que ahora llamamos verdaderas?

-No, no sería capaz-dijo-, al menos por el momento.

-Necesitaría acostumbrarse, creo yo, para poder llegar a ver las cosas de arriba. Lo que vería más fácilmente serían, ante todo, las sombras; luego, las imágenes de hombres y de otros objetos reflejados en las aguas, y más tarde, los objetos mismos. Y después de esto le sería más fácil el contemplar de noche las cosas del cielo y el cielo mismo, fijando su vista en la luz de las estrellas y la luna, que el ver de día el sol y lo que le es propio.

-¿Cómo no?

-Y por último, creo yo, sería el sol, pero no sus imágenes reflejadas en las aguas ni en otro lugar ajeno a él, sino el propio sol en su propio dominio y tal cual es en sí mismo, lo que. él estaría en condiciones de mirar y contemplar.

-Necesariamente--dijo.

-Y después de esto, colegiría ya con respecto al sol que es él quien produce las estaciones y los años y gobierna todo lo de la región visible, y que es, en cierto modo, el autor de todas aquellas cosas que ellos veían.

-Es evidente--dijo-que después de aquello vendría a pensar en eso otro.

-¿Y qué? Cuando se acordara de su anterior habitación y de la ciencia de allí y de sus antiguos compañeros de cárcel, ¿no crees que se consideraría feliz por haber cambiado y que les compadecería a ellos?

-Efectivamente.

-Y si hubiese habido entre ellos algunos honores o alabanzas o recompensas que concedieran los unos a aquellos otros que, por discernir con mayor penetración las sombras que pasaban y acordarse mejor de cuáles de entre ellas eran las que solían pasar delante o detrás o junto con otras, fuesen más capaces que nadie de profetizar, basados en ello, lo que iba a suceder, ¿crees que sentiría aquél nostalgia de estas cosas o que envidiaría a quienes gozaran de honores y poderes entre aquellos, o bien que le ocurriría lo de Homero, es decir, que preferiría decididamente "trabajar la tierra al servicio de otro hombre sin patrimonio" o sufrir cualquier otro destino antes que vivir en aquel mundo de lo opinable?

-Eso es lo que creo yo-dijo -: que preferiría cualquier otro destino antes que aquella vida.

-Ahora fíjate en esto-dije-: si, vuelto el tal allá abajo, ocupase de nuevo el mismo asiento, ¿no crees que se le llenarían los ojos de tinieblas, como a quien deja súbitamente la luz del sol?

-Ciertamente-dijo.

-Y si tuviese que competir de nuevo con los que habían permanecido constantemente encadenados, opinando acerca de las sombras aquellas que, por no habérsele asentado todavía los ojos, ve con dificultad -y no sería muy corto el tiempo que necesitara para acostumbrarse-, ¿no daría que reír y no se diría de él que, por haber subido arriba, ha vuelto con los ojos estropeados, y que no vale la pena ni aun de intentar una semejante ascensión? ¿Y no matarían; si encontraban manera de echarle mano y matarle, a quien intentara desatarles y hacerles subir?.

-Claro que sí-dijo.

III. -Pues bien- dije-, esta imagen hay que aplicarla toda ella, ¡oh amigo Glaucón!, a lo que se ha dicho antes; hay que comparar la región revelada por medio de la vista con la vivienda-prisión, y la luz del fuego que hay en ella, con el poder del. sol. En cuanto a la subida al mundo de arriba y a la contemplación de las cosas de éste, si las comparas con la ascensión del alma hasta la. región inteligible no errarás con respecto a mi vislumbre, que es lo que tú deseas conocer, y que sólo la divinidad sabe si por acaso está en lo cierto. En fin, he aquí lo que a mí me parece: en el mundo inteligible lo último que se percibe, y con trabajo, es la idea del bien, pero, una vez percibida, hay que colegir que ella es la causa de todo lo recto y lo bello que hay en todas las cosas; que, mientras en el mundo visible ha engendrado la luz y al soberano de ésta, en el inteligible es ella la soberana y productora de verdad y conocimiento, y que tiene por fuerza que verla quien quiera proceder sabiamente en su vida privada o pública.

-También yo estoy de acuerdo -dijo-, en el grado en que puedo estarlo.